Blando

 Blando es el tiempo, la línea que se corroe, amolda, escurre… que cambia.

 Blanda es la temporalidad sínica que miente, que no es real, que imagina y me droga.

 Blanda es la mano adulta que de golpe asemeja a una infante,

blanda es la botella que cambia de tamaño y lugar.

 Blando es el tiempo que no avanza, que escurre, que imita una realidad.

 Blanda es la presión contra el pecho,

blando es el mentir fantasma para no reconocer lo racional.

 Blando es el tiempo, blanda es la línea difusa que de golpe apura, que entra en caricatura absurda, plagada de colores falopas a aterrar con su caricaturesca irrealidad.

 Blanda es la mentira que cada diagonal me muestra la casa segura, cuando voy en círculos seguida por la oscuridad.

 Blanda es la línea temporal.

 Blanda es el alma que se acoge y petrifica, dejando las piernas avanzar cual resorte que resiste pero tensa tanto que va a lastimar.

 Blanda es la línea temporal.

 Blanda es la música conocida que hace eco y sombra para que la cabeza gane a la mentira de la nueva sincronicidad temporal.

 Blanda es la boca que se hace propia y no pregunta al modular;

blanda es la boca que se hace más rápida que la cabeza y no espera la sinapsis gesticular.

 Blando es el tiempo, la hora perdida, los minutos en lagunas y el recorrido desdibujado o quemado; el salir y no estar.

 Blanda es la aterradora y profética promesa de normalidad, aún en inconsciente entrega; el límite perdido y la no realidad cada vez más real.-